我的心就好像在月光下的蝙蝠，虽然是在光的下面，可是自己是黑的；黑的东西，即使会飞，也还是黑的。
她有饭吃，我有自由；她没自由，我没饭吃，我俩都是女人。
在这些时候，即使在白天，我也有时望一望天上，找我的月牙儿呢。我心中的苦处假若可以用个形状比喻起来，必是个月牙儿形的，它无依无靠的在灰蓝的天上挂着，光儿微弱，不大会儿便被黑暗包住。
没有多久，春便变成了夏，我的春梦做到了头儿。
微风仿佛会给那点微光吹到我的心上来，使我想起过去，更加重了眼前的悲哀。我的心就好象在月光下的蝙蝠，虽然是在光的下面，可是自己是黑的；黑的东西，即使会飞，也还是黑的，我没有希望。我可是不哭，我只常皱着眉。
这样，那些文明人已不多照顾我，因为我丢了那点“小鸟依人”――他们唯一的诗句的身段与气味。
他是利用我的无知，畅快他自己。
那第一次，带着寒气的月牙儿确是带着寒气。它第一次在我的云中是酸苦，它那一点点微弱的浅金光儿照着我的泪。
我的希望是初月的光，一会儿就要消失。
我才不去死，虽然想到过；不，我要活着。
我想象着一种理想的生活，象作着梦似的；这个梦一会儿就过去了，实际的生活使我更觉得难过。这个世界不是个梦，是真的地狱。
妈妈永不能相见了，爱死在我心里，像被霜打了的春花。我用心地练字，为是能帮助校长抄抄写写些不要紧的东西。我必须有用，我是吃着别人的饭。
是的，我又看见月牙儿了，带着点寒气的一钩儿浅金。
多少次了，我看见跟现在这个月牙儿一样的月牙儿，它带着种种不同的感情，种种不同的景物，它一次一次的在我记忆中的碧云上斜挂着。它唤醒了我的记忆，象一阵晚风吹破一朵欲睡的花。
它唤醒了我的记忆，像一阵晚风吹破一朵欲睡的花。
美使我抬高了自己的身份。可是我根本没身份，安慰是先甜后苦的，苦到末了又使我自傲。穷，可是好看呢！
她们似乎还都做梦呢。她们都打扮得很好，像铺子里的货物。她们的眼溜着年轻的男人，心里好像作着爱情的诗。我笑她们，是的，我必定得原谅她们，她们有饭吃，吃饱了当然只好想爱情，男女彼此结成了网，互相捕捉；有钱的，网大一些，捉住几个，然后从容地选择一个。我没有钱，我连个结网的屋角也没有。我得直接地捉人，或是被捉，我比她们明白一些，实际一些。
妈妈永不能相见了，爱死在我心里，象被霜打了的春花。
我勉强地笑，勉强地疯狂，我的痛苦不是落几个泪所能减除的。我这样的生命是没什么可惜的，可是它到底是个生命，我不愿撒手。况且我所作的并不是我自己的过错。死假如可怕，那只因为活着是可爱的。我决不是怕死的痛苦，我的痛苦久已胜过了死。我爱活着，而不应当这样活着。我想象着一种理想的生活，像作着梦似的；这个梦一会儿就过去了，实际的生活使我更觉得难过。这个世界不是个梦，是真的地狱。
是的，那时候我象把自己交给了春风，任凭人家摆布；过后一想，他是利用我的无知，畅快他自己。他的甜言蜜语使我走入梦里；醒过来，不过是一个梦，一些空虚。