我大抵是比较值得同情的，因为社会就是这样，向钱看齐。
我们是时间，为了成为时间，我们从来没有结束过生活，总是将要生活。将要生活？那是什么！我不知道。
笼中的鸟需要散步，梦游者需要贫血的阳光，道路撞击在一起，需要平等的对话。
人总是自以为经历的风暴是卫衣的，且自诩为风暴，想把下一代也吹得东摇西晃。下一代怎么活法？这是他们自己要回答的问题。
其实娱乐是跟空虚绑在一起的，像工作一样也是时间的填充物，不可能带来真正的清闲。
我打开城门，欢迎四海漂泊的游子，欢迎无家可归的孤魂，欢迎所有好奇的客人们。北京就像一个被放大了的灯光足球场。
据我们物理老师说，当人进入黑暗，短短几分钟内视力可增至二十万倍。看来黑暗让人洞若观火。灯火本来是人类进化的标志之一，但这进化一旦过了头，反而成了睁眼瞎。想当年，我们就像狼一样目光敏锐，迅速调节聚焦：刷――看到火光，刷――看到羊群，刷――看到无比美好的母狼。
“我没够到云彩，但并不意味云彩不存在。”艺术并非爱好，而是死亡的召唤。
过去的受害者也可能成为今天的暴君。这是人性的黑暗，冤冤相报的黑暗，让人沉溺其中的仇恨的黑暗。而作家正是穿越这黑暗的旅行者。
我对上海的印象是混乱的，其繁华程度令人吃惊，和北京相比，那完全是另一个世界。但那繁华的后面似乎藏着什么。对我来说更重要的是，远离北京市我重新辨认北京，知道它的天地、界限，及可能的外延。后来我满世界近乎疯狂的奔走，可追溯到这头一次的远行。多年后读到俄罗诗人巴尔蒙特的诗句：“我来到这个世界，为了看看太阳和蓝色的地平线。”我被这诗句一下击中了，廓清了自上海之行后在内心潜藏的旅行冲动。
高尚是高尚者的墓志铭，卑鄙是卑鄙者的通行证。
写作是一门手艺，与其他手艺不同的是，这是一门心灵的手艺，要真心诚意；这是孤独的手艺，必须“一意孤行”。每个以写作为毕生事业的手艺人，都要经历这一法则的考验，唯有诚惶诚恐，如履薄冰。
有时一道深渊隔开星期二和星期三，而26年会转瞬即逝。时间不是直线，它甚于迷宫，如果紧贴墙上的某个地方，你会听到匆忙的脚步和语音，你会听到自己从墙的另一边走过。
英语在十九世纪工业革命的推动下遍及整个威尔士，成为南威尔士的日常语言，不仅工作社交，甚至连教堂唱赞美诗和诅咒发誓也在内。到第一次世界大战期间，英格兰文化已在威尔士处于绝对的统治地位，威尔士诗人开始放弃了他们祖辈的语言。也许唯一幸存的传统，就是对牧师和诗人的尊敬。无论在厂矿村镇，只要举办葬礼，诗歌仍是必不可少的。
我和这个世界不熟。这并非是我冷漠的原因。我依旧有很多动情，为时间，为白云，为天黑，为天命。
杯子碰在一起，都是梦破碎的声音。
从买气球的人那里，每一个孩子牵走一个心愿。
艺术是宿命的，就是诚实的，所以它是值钱的。
从某种意义而言，诗歌之光照亮醒来的人。
你顺手挽住火焰，化作漫天大雪，把酒临风，你和中国一起老去，大门口的陌生人，正砸响门环。